说话的声音停了，说的是我，
我停在了十字路口的中央，
像一座青铜雕像，
黑色的，僵硬的，冰冷的，
没有思想，甚至没有灵魂。
而你，坐在圆形的房子的穹顶，
每当太阳升起，
就背对着暗晦的镜子，
只留下一个个多雾的夜晚或早晨。
安静些，你要求所有疯长的叶片、枝条和果实，
别动，你要求树上的虫豸、蝉和鸟，
也别说话，你要求树下的人和我。
我把自己定义为属于昨天的火，
照亮我厌弃的没有归属的夜晚，
而你偏爱，夜晚凸显的简单的快乐，
于是你要求所有的火熄灭，
在笑着的雨里，
在你的强制要求下，
我紧守沉默，把声音都交给青铜雕像，
——我和我的名字被遗忘。
如果明天也不能重生，
就让我默默地死，